RELATOS CORTOS VEGETAFU

Recordadme que os cuente qué ocurrió el dos de febrero de 1978. A veces me cuesta recordar cómo era entonces. Tenía solo 20 años y me dedicaba a la costura en un gran taller cerca de la plaza de España. Mis padres gozaban de buena salud, tenía muchos admiradores, aunque ninguno me parecía lo suficientemente bueno. Una mañana me desperté tras haber tenido un sueño de lo más revelador: aún era joven. Soñé que estaba en la playa, en verano, donde siempre íbamos a pasar una semana de vacaciones. Era feliz, sonreía, las cosas me iban bien. Todo era fácil, pues no tenía grandes responsabilidades. En general, se podría decir que estaba llevando una buena vida. Me descubrí radiante, con los reflejos dorados en mi pelo por el sol, la sonrisa inmaculada y la piel fina y tersa, desbordante de energía e intenciones. Entonces, al abrir los ojos esa mañana, comencé a sentir una especie de vacío que no había experimentado antes. Pensé que era joven, pero ¿Estaba aprovechando mi tiempo? ¿Estaba hacien...

Cuando abrí los ojos, escuché el llanto de un bebé, un llanto intenso que podría significar multitud de cosas: hambre, cólicos, una infección potencialmente mortal o, simplemente, ser un bebé adaptándose a un mundo del que, por el momento, no sabía nada. La realidad es que me levanté y empecé con las rutinas del día. Primero fui al baño, luego me dispuse a prepararme el desayuno. No sabía muy bien por qué, pero esa mañana las cosas me estaban costando un poco más de la cuenta.  Me sentía torpe, lenta, como si aún siguiese sumida en un profundo sueño; sin embargo, me sentía bien despierta, alerta, con los sentidos exaltados, pero poco funcionales. Preparé un café y una tostada con aceite, algo simple y fácil.  El café estaba caliente y la tostada se me hacía difícil de digerir; sentía que era demasiado grande para mí y que tenía que hacer trozos extremadamente pequeños para poder siquiera masticarlos. Sentía que mi mandíbula no tenían la suficiente fuerza para desmenuzar aquel ...